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venerdì 24 aprile 2015
sabato 18 aprile 2015
mercoledì 15 aprile 2015
sabato 23 febbraio 2013
Fa ancora un gran freddo
Fa ancora un gran freddo a Varese. Ecco come appariva il Grand Hotel Campo dei Fiori stamani, sabato 23 febbraio 2013.
giovedì 21 febbraio 2013
Neve di febbraio
Neve di febbraio
Ballano, scollandosi dal cielo,
fiocchi di neve.
Senza dolore planano a terra con
cautela.
Sloggiano, come formiche al fuoco,
pensieri sciocchi e bugie,
parole essenziali e superflue.
Per una breve sera un re,
d’abito bianco e di silenzio,
mostra al mondo lo scettro.
21 febbraio 2013
giovedì 14 febbraio 2013
Alberi & Varese
Un libro che consiglio vivamente: 'Alberi & Varese', un atto d'amore verso Varese, la sua natura, i suoi alberi, scritto da Daniele Zanzi, con foto di Carlo Meazza. Eccomi in una foto che si trova nel libro, seduto sotto il grande faggio di Villa Toeplitz.
sabato 2 febbraio 2013
La panchina del tramonto
la gran capela du la flagelaziun....(foto carlozanzi)
Con questa poesia sono arrivato terza al concorso Poeta Bosino.
LA BANCHETA DUL TRAMUNT
Gh’è ‘na panca da prea pasà la Setima,
la gran Capela du la flagelaziùn,
a l’è la me banchèta dul tramunt,
ma seti giò, par mi gh’è pü nissün.
Vo lì quand cal fa frecc e tira vent,
cunt l’aria fina i niul in partì;
vo lì par imparà ma sa fa cito,
parché ma piass sentì sa diss ul dì;
ul dì quand l’è vegnüü ‘l mument da
nà,
quand gh’è pü temp par dì: ‘Sa
vedarà’.
E ‘l dì al sa fa ross par la vargogna
di robb trasà, dul ben dismentegà.
Ma l’è bell chel culur dra verità,
föögh frecc, fiama pizava pasà ‘l
lagh.
E quand ul su l’è naj ma vegn da dì:
‘Sa l’è inscì bel murì, vörì murì.’
Ma ‘n boff da vent gerà pizìga i oss:
‘Vegn nott, vegètt, camina cal fa frècc.’
Inscì, mia tant persuas, ma drizi in
pè,
disi ‘n patèr e turni al me mistè.
Intant ul su l’è mòrt dumà par mi,
la so crapa pelada sbusa ‘l mar,
la nott l’è bela e prunta par murì,
dasi dasi sa pìza n’altar dì.
La panchina del tramonto
C’è una panca di pietra passata la
Settima,
la grande Cappella della flagellazione,
è la mia panchina del tramonto,
mi siedo, per me non c’è più nessuno.
Vado lì quando fa freddo e tira
vento,
con l’aria pura le nuvole sono
partite;
vado lì per imparare come si fa
silenzio,
perché mi piace sentire cosa dice il
giorno;
il giorno quando è venuto il momento
di andare,
quando non c’è più tempo per dire:
“Si vedrà.”
E il giorno si fa rosso per la
vergogna
delle cose sciupate, del bene
dimenticato.
Ma è bello quel colore della verità,
fuoco freddo, fiamma accesa al di là
del lago.
E quando il sole se n’è andato mi
viene da dire:
“Se è così bello morire, voglio
morire.”
Ma un soffio di vento gelato pizzica
le ossa:
“Arriva la notte, vecchietto, cammina
che fa freddo.”
Così, non tanto convinto, mi metto in
piedi,
dico un padre nostro e torno al mio
lavoro.
Intanto il sole è morto solo per me,
la sua testa pelata buca il mare,
la notte è pronta per morire,
adagio adagio si accende un altro
giorno.
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